Hundertjahrfeier von Miguel Hernández

Wir sind die Kommunisten verpfändet verpfändet in Miguel Hernández den ganzen möglichen Glanz in der Hundertjahrfeier seiner Geburt, und als geben, obwohl es eine Legende gibt, die uns mit Tilde versieht von krankhafte Lügner sein, oder, in Wörtern von Jorge Semprún-Federico Sánchez gefallen wir von, im Maße vom möglich, mit der Wahrheit vorn gehen, von eine deutliche historische Vergeßlichkeit erleiden, nicht wir helfe ich quedea mehr ab, dass erkennen, dass in diesem Wiedererkennen des Dichters in allen seinen Facetten: Literarische, persönliche und politische, sind wir nicht allein. Die praktische Gesamtheit der fortschrittlichen Gesellschaft wurde in diesem Ziel zusammengezählt, das er im Wiedererkennen zusammenzählte, das schon von facto, von der poetischen Qualität, das Wiedererkennen seines Opfers com antifaschistisch erzeugt hatte. Die Tragödie des Dichters hat oriolano tiefes Gefühl zwischen denen verursacht, die ihn gekannt haben, zum Beispiel Pablo Neruda, der diese Dichtung von dem gewidmet hat, der kein Komma weggenommen hat. Er reflektiert, dass wir an die Kommunisten dachten, macht um fünfzig Jahr oder wenige mehr, und meine Nicht-Vergeßlichkeit verhindert mir, weder nur ein Komma wegzunehmen. Quod scripsi, scripsi
DU BIST zu mir direkt aus dem Levante GEKOMMEN. Du brachtest mich,
Schäfer von Ziegen, deine runzlige Unschuld,
die Scholastik von alten Seiten, einem Geruch
in Bruder Luis, in Orangenblüten, in verbranntem Dung
auf den Bergen und in deiner Maske
die Herbheit Korn des Hafers segada
und ein Honig, der die Erde mit deinen Augen maß.
Auch brachtest du die Nachtigall in deinem Mund.
Eine schmutzige Apfelsinennachtigall, einer Schnur
von unverderblichem Singen, von entblätterter Kraft.
Ay, Junge, hat im Licht das Schießpulver plötzlich eingetreten
und du, mit Nachtigall und mit Gewehr, gehend
unter dem Mond und unter der Sonne der Schlacht.
Schon weißt du, mein Sohn, wie viel ich nicht machen konnte, weißt schon
dass für mich, von der ganzen Dichtkunst, du der Feuer-warst
Blau.
Heute setze ich mein Gesicht auf der Erde und höre dich,
dich hat, Blut, Musikerin, sterbende Wabe gehört.
Ich habe keine blendende Rasse als die deine gesehen,
weder so harte Wurzeln noch Soldatenhände,
ich habe nichts als dein Herz als lebendig gesehen
im Purpur meiner eigenen Fahne verbrennend.
Ewiger junger Mann, lebst du, comunero früher,
überschwemmt von Weizenkeimen und Frühling,
runzliger und dunkler als das angeborene Metall,
auf die Minute wartend, die deine Rüstung hebt.
Ich bin nicht allein, seit du gestorben bist. Ich bin, mit denen
sie suchen dich.
Ich bin mit denen, die ein Tag vermögen werden dich zu rächen.
Du wirst meine Schritte zwischen jenen erkennen
die auf dem Busen von Spanien abstürzen werden
Caín erdrückend, damit er uns zurückgibt
die begrabenen Gesichter.
Die die wissen, die dich getötet haben, dass sie mit Blut zahlen werden.
Die die wissen, die dir Folter gegeben haben, die sie mir sehen werden
ein Tag.
Den die verfluchten wissen, die heute deinen Namen einschließen
in seinen Büchern den Dámasos, den Gerardos, die Kinder
von Hündin, stillen Komplizen des Henkers,
dass dein Martyrium, und dein Tod nicht gelöscht sein wird
er wird auf ganzem seinem Mond der Feiglinge fallen.
Und in denen, die dich in seinem faulen Lorbeer verneint haben,
in amerikanischer Erde, dem Raum, den du bedeckst
mit deiner fluvialen Krone des ausbluten lassenen Strahls,
erlaube mir, ihnen ich die überhebliche Vergessenheit zu geben
weil sie in mich mit deiner Abwesenheit verstümmeln wollten.
Miguel, weit von der Haft von Osuna, weit
von der Grausamkeit dirigiert Mao Tse-Tung
deine im Kampf zerrissene Dichtkunst
gegen unseren Sieg.
Und geräuschvolles Prag
den süßen Bienenkorb bauend, den du gesungen hast,
Grünes Ungarn reinigt seine Kornkammern
und er tanzt neben dem Fluss, den er vom Traum geweckt hat.
Und von Warschau trägt er die kahle Sirene hinauf
den er erbaut, seinen kristallklar Degen zeigend.
Und weiter wird die Erde riesengroß,
die Erde
der dein Singen, und den Stahl besucht hat
dass er dein Vaterland verteidigt hat, sie sicher sind,
vermehrt auf der Festigkeit
von Stalin und seinen Kindern.
Schon nähert er sich
das Licht in deiner Wohnung.
Miguel von Spanien, Star
von verwüsteten Erden vergesse ich dich, mein Sohn nicht,
ich vergesse dich, mein Sohn nicht!
Aber ich habe das Leben gelernt
mit deinem Tod: Meine Augen wurden kaum bewacht,
und ich habe in mir nicht das Weinen getroffen,
sondern die Waffen
unerbittliche!
Warte auf sie! Warte auf mich!